Дебелое



Теперь он белый.
Весь белый, когда голый.
Скучно, смотрю. 
Мне в прошлой жизни веселее было. Я замки строил в Эфиопии. Столько нужно понять, чтобы оставаться черным.
Я был женщиной. Красивой, но грустной. 
И постоянно нечто между ног. Знаешь, живое. Живущее. Вот говорит, просто говорит,
 а у меня уже все готово к оплодотворению. Что они, путешествующие и ищущие могут знать
 о настоящем счастьи, которое вдруг, в день один, под сердцем?
Белые. Есть за что пожалеть. Их Бог знает что выбрать между кредитной карточкой и библией.
Верят и то хорошо. Это важно. 

Главное, что нужно скрывать, это то что мы попались. Попались и держимся. 
Редко кто сваливает по своей воле - оттягивают полностью, вплоть до песка, до пепла. 
Жалко, что ничего из пораньшего не помню, но скорее всего - тоже женщина. Уж наверняка, - черная. 
А что, красиво! Теперь попались мы, ох, попались. И неизвестно сколько впереди.
 Но если уметь правильно скрывать, то и еще одну жизнь можно провести довольно весело.
 Только вот женщиной было лучше. Месячных не помню, а любили наверняка и чище. 
 Не то, что теперь, - белого и богатого. И сам себе, к тому же, - иностранец.
 На разных языках спрашиваю и отвечаю всегда непонятно. 
А откуда взялось слово "дебелый"?  - хохочут. Наверное тоже из прошлой жизни. 
Что-то дебелое было мне очень обидно. Может быть, руки? Нет, над руками строителей никто не смеется, смеяться не станут.
Нет, это что-то другое было, другое. Неправильно белое - совершенно черное.
Столько уж лет прошло, а все снится:  
ах, как строил я замки в эфиопии! 
Что было тогда у меня так дебело? 
Вот бы теперь разобраться - глядишь, 
Отпустил бы.